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E dovresti afferrare quel libro, aprirlo, studiarlo, bruciare il tuo tempo su quelle parole che ruggiscono, non hanno pietà né esitazione, non concedono perdoni – e invece no, il tuo Io si ribella, la tua anima si rivolta, la mano paralizzata da un impulso irrefrenabile, la mente messa in disordine da un bisogno incontenibile – quello di disegnarsi, plasmarsi in una forma che le abbozzi un pallido cenno, un misero significato di sé.

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